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ERRO e Nervura: dá vontade de prestar mais atenção

Uma promessa de ventania que não se cumpriu. Uma chuva que esfriou mais do que deveria aquela noite de segunda-feira. Pelo jeito como as coisas andam, parece que isso foi no século passado. Errado. Quer dizer, ERRO. Era o nome da atração principal programada para esquentar a Audio Rebel, naquela data (12/08, no iniciozinho desta semana). Duas duplas de artistas — a outra era a carioca Nervura — tiraram de casa duas dúzias de gatos e gatas pingadas. E os atraíram para o fofo cheiro de mofo que na ocasião tomava conta do, sim, tradicional pico de shows alternativos de Botafogo, ZS da cidade.

Essa história de zoar com o algoritmo pode se desdobrar por dias, na cabeça de alguém, hein!? A promessa era de que “o espetáculo multimídia ERRO” chegaria à Audio Rebel “propondo uma experiência em que música, tecnologia, performance e arte digital” se encontrariam para “investigar o erro como forma de criação e resistência”. Pra carioca, a noite estava fria. Não precisa “ser algoritmo” pra saber disso. Pra um certo tipo de público desta cidade chuvaravilhosa, encontros como aquele são fundamentais. São a sombra — ou a luz? — que a cultura do sorriso apressado e full-time exige para manter-se de pé.

Flávia Goa e Maurício Mattos: Nervura

Estava escrito lá onde a gente comprou ingressos que o ERRO tem um compositor-engenheiro-programador chamado Alberto Barberis e uma saxofonista-pesquisadora, a Bera Romairone, que, ao vivo, discursou para a gente falando desse “confronto” com o algoritmo. Falou em espanhol. Os instrumentos que ela dispõe no palco fazem um cara que se formou na cultura under oitentista pensar em john-zornices. Mas o que acontece é mais suave do que os flashes que o nova-iorquino deixou na cabeça de zineiros sonhadores hoje cinquentões. Por falar nisso, cara, esse JZ já com 72 anos, olha só. Mas, voltando ao ERRO, parece que o jeito como eles falam, em inglês, sobre o projeto é “algorithm bending”.

Macacos nos mordam se esse Nervura (foto acima) já não teve outro nome. Figurinhas não exatamente fáceis, mas, sim, possíveis no circuito da cidade, eles há pouco tempo fizeram uma aparição numa livraria que fica ali perto. O que é “pouco tempo”? Você decide. 72 anos, com certeza, não seria uma resposta, né? Então: a noite começou com o Nervura e, no caso deles, parece que a guitarrista Flávia Goa é quem conduz a performance. Maurício Mattos é a outra metade da dupla: deixa a cuíca para a escola de samba e, ali, traz o emaranhado que começou a construir no curso de eletrônica, passou pelo Saravá Metal e pelo noise — o cara faz os próprios instrumentos, caixinhas e potenciômetros etc…

No ERRO,  Barberis assume esse papel de “comando”, inclusive com gestos que ajudam a gente a seguir uma certa linha. Tem isso: os gestos de um músico, mesmo se ele estiver lidando com equipamento eletrônico, podem conduzir espectadores.

Essa mistura de som e performance, esse convite para ouvir e pensar nas coisas/contemporaneidades… Isso não é de agora. Isso é quase sempre bom, pra uma certa galera; é alimento. Acompanhado por uma infra eletrônica, convidando a uma certa introspecção, não com muito barulho mas, sim, com suavidade, é um negócio que se apresenta como ainda mais sedutor. Se o pessoal dá a sorte de ter uma noite chuvosa para mostrar/vender essa história, então, nem se fala. Dá vontade de prestar mais atenção tanto no que andam fazendo/lançando as duplas ERRO e Nervura quanto na programação da Rebel. Mofo não é nada. Zoar algoritmo é tudo.

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Bugado, em dia de jogo

Perder tempo pensando no que fazer, quando vier o prêmio da loteria, é pior do que muita coisa. O cara sabe disso. Quer dizer, tem parada muito melhor pra desenrolar do que isso. Ocupações mais nobres. Como ir ao Andaraí. Pra um rolé, apenas. Mas pode ser também que sejam elas, as horas — voando no luxo de se verem dedicadas a  gestos “nobres” — que levem a essa alucinação lotérica. Em tempos de Copa, fica pior, quando os mortais que não jogam bola pra todo mundo ver ficam discutindo sobre o comportamento daqueles que nasceram pra isso.

Em meio à nobreza, no Andaraí, é questão de tempo: chegará a hora de um drink, uma cerveja. Uma, e pronto. Como um nobre sonhador e outrora humano é bem capaz de imaginar. Que Copa Blade Runner, de novo, essa, hein? Aqueles drones que aparecem na tela de TV/celular/videowall. Pura e bem gelada, a cerveja; quase sendo um contraste, nessa era de aparelhos “inteligentes” e “precisos”. Está bom, assim. Um momento para aproveitar e matar a vontade de ouvir “Love me tender”, imaginando se o pessoal no Texas vai curtir futebol como curte… hm… Eles gostam de que mesmo lá no Texas, hein? É bom saber, pra fazer os clipes-conteúdos certos. Depois do YouTube, tudo parece clipe. Ou a culpa é da MTV, e, nesse caso, estamos falando de um crime bem mais antigo?

À Seleção, o que é da Seleção. Está tudo selecionadinho pra você. Pra todos nós. E como será que tudo vai estar, daqui a pouco, quando o pessoal da Astrologia de novo disparar que mudou algo no céu? Constelações e vídeos criam um binômio complicado. Prendem a atenção até do cervejeiro descompromissado. O que o Elvis — que como todo mundo sabe é um ET — vai desenrolar co’aquele sujeito que sai no meio da música? Parece que vai ter confusão, porrada. No fundo, talvez, a gente queira mesmo o tempo todo arrumar problema. Mesmo — ou ainda mais se — se o boteco tem São Jorge no nome.

Por falar em MTV, outro dia foi aniversário de Jello Biafra e era ele — no papel de cantor dos Dead Kennedys — quem cantava “MTV get off the air”. Quem será o sujeito que está aparecendo para a juventude e colocando em xeque a Inteligência Artificial? Porque deve ter alguém fazendo isso. A internet é a nova TV. As novas revoluções, se é que ainda são possíveis, dependem de quê? Quem está cuidando disso?

Frases rabiscadas nas paredes, sentenças precisando de seus milhões de dedões para cima para, quem sabe, quem sabe, ganharem uma nova vida. Como as confissões do fidalgo que fica feliz ao sair de casa nestes dias de outono carioca, usando gravata sem suar feito um porco e descrente da Democracia. O que é o desgosto em relação a uma instituição bancária, se comparado ao número de curtidas que estão aí pra deus e o mundo e até mesmo os seus ex-amigos verem?

Formigas. E mosquitos. Muitos mosquitos. Tem mosquito pra caramba, no fim de outono no Andaraí. Mas não é exclusividade para o pessoal de lá. Tem disso em todos os lugares. Vamos ver como vai ser, hoje, mais tarde, porque do resultado do jogo contra o Haiti dependem as reações que serão ensaiadas contra os pernilongos e… e o futuro da fatia da humanidade que ainda acredita no esquema de jogo verde e amarelo.

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Números

Há números para todos os fins. E para todos os gostos. Em ano eleitoral, tem também para todos os desgostos. A gente vê as pesquisas, faz as contas, dá de cara com o Bicho Urnão piscando pra gente e… Alguém estala os dedos, bem ao lado, e não dá para perder a chance de voltar aos números, outros números, os do cotidiano, das contas no mercado, do desenrolo com a molecada que diz que te ama e pede um pix para garantir a pizza com a galera. Era disso que uma mãe falava, outro dia, na mesa ao lado. Parecia ser uma mulher de números. De três filhos e muitos números.

Um deles, 18 anos, era o personagem principal daquela lista-momento. Ouvintes atentos suávamos para entender se aquilo na ladainha era queixa ou somente constatação. Navegar pelos números daquela senhora se apresentava como uma possibilidade de diversão interessante para quem interagia com apenas um cafezinho. Cinquentona, a tal parecia concentrar-se nesse rapaz de quase 20 que havia desistido do Design para mergulhar na Economia. Na infância, parece que ele dizia que ia ser bombeiro.

“Vai começar a faculdade, no segundo semestre”, apresentava ela, antes de contar que o moleque faz 150 pratas se chegar às 3h na praia de Copa para ajudar a montar um esquema de aulas de Stand Up Paddle. Se chegar às 6h, quando o trabalho provavelmente é menor, ainda segundo ela, o cachê cai para $50,00. Depois disso, há ainda a chance de o “garoto” embolsar $30,00 ou $20,00 por cada partida de futebol em que atue como goleiro. Ser mãe é saber quanto o filho pode ganhar como goleiro jogando nas areias de Copa ou no Aterro do Flamengo. Quem sabe o cobre melhora na Lagoa, hein, onde as coisas tendem a ser mais caras?

O tom da mulher, de repente, mudou. Em instantes, ela pareceu envelhecer ou confessar com os olhos um certo enfezamento. A partir daí, só fez reclamar que o filho havia rejeitado um convite para almoçar com a avó, num restaurante japonês. Era para ser um rodízio e a mãe-da-mãe pagaria $100,00. É mais fácil ser goleiro na praia do que dar uma bola para a vovó, esta era a conclusão mais rápida. Mas mãe é mãe, não é madrasta, já dizia a máxima, e a radialista — porque nessa hora ela parecia ter certeza de que estava sendo ouvida por muita gente — seguiu com seus números.

Aquilo que podia ser um iminente número-2 pareceu abandoná-la e voltamos todos a compartilhar e celebrar o jogo de cintura do futuro economista. Todos souberam que naquela tarde o sortudo poderia contar com $40,00 por hora para acompanhar um influenciador gringo. Ela sabia que no trajeto estava incluída a Feira da Glória. Aquela mesmo, em que não cabe mais ninguém. “Meu menino manda bem no inglês. Aí, consegue esses jobs”, destacava.

A mamãe havia tirado da bolsa o celular, após um minuto de silêncio. Mostrou à amiga com quem dividia a mesa e comentou o que aparecia na brilhante telinha. Parecia ser uma pesquisa de preços. “Tamarindo, $59,90, o quilo. Cupuaçu, $24,99, o quilo. Tangerina importada, $16,99, o quilo”, falava, enquanto fazia com o indicador da mão direita aquele movimento muito atual de arrastar-para-o-lado. O ensinamento que ficou é que ser mãe é — também — entender de números e que mesmo com o estresse danado em que a gente vive atualmente há na Zona Sul do Rio famílias ganhando um “cascalho” fácil e comendo muito bem.

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Medo e caô em Lalanjeilas (#hiperlocal02)

Dona Éle estava atrasada para um encontro de negócios na calçada. Era assim mesmo: a necessidade não motivava nela a menor pontualidade. Também, né, esperar o que da “necessidade”, alguma coisa boa? A bola retórica quicou, entre uma piscada e outra, e inspirou uma cabeceada do teórico de padaria da galera ali das redondezas. Seu Cê ganhara o título quando deu numa frase a explicação para o que a gente está vivendo, nos dias de hoje: “Você vai ali na butique de pães, pede um sonho, e leva pra casa uma Conta d’Água.” Dois meses após o disparo da sentença, ainda havia quem se lembrasse da pérola. Uma piada vencedora. Um ensinamento que promete durar. Atento ao risco das entrelinhas, o tiozinho gostava de destacar, sobre si mesmo: “É teórico de padaria. Não mosca de padaria.” Assim, ali, ao vivo, conseguíamos todos deixar um pouco de lado o medo da guerra.

“Não precisa”, insistia um. “Precisa, sim”, ouvia de volta, sendo o medo ainda o assunto. Quem ficava perto cansava de tanto buscar e não achar o entendimento da questão. “Cansado, sim. Derrotado, não”, dizia um outro. Nunca vencido, sempre aparentemente esgotado: era a regra que tinha se firmado como a estratégia mais malandra, aquela a ser usada. O pessoal do corporativo adorava falar em “comunicação de crise”. Pode ter vindo daí a Malandragem de Crise. E não foi truque aprendido em nenhum vídeo de YouTube. Mas sim anos de sabedoria zipados num frasco de mágoa declarada por uma trintona em relação ao seu irmão mais novo. Sorte da mãe que já se foi e não precisa mais aguentar a declaração de voto da filha. “Ele é menino e então o bife maior é sempre pra ele”, é isso mesmo?

Vizinhança estranha. Vizinho esquisito. Nunca estavam legais. Nunca bastava birita. Pode ser isso, o resumo. E aquele tipo de lugar em que, numa noite, há gente chorando pelo fim do mundo, e, carnavalescamente, ao mesmo tempo, subindo nas mesas  da praça, como que ensaiando um desfile e tentando lá de cima descobrir que versos são aqueles escritos lá longe. A descoberta é importante porque pode estar lá a última chance de ganhar uma disputa no torneio que elege o samba da agremiação. Cartas marcadas, sambas marcados, guerra marcada. O gado pode acabar se ressentindo disso.

Fica mais fácil sair vencedor se a comunidade te abraça. Dona Éle sabia disso, quando convocava uma sessão de terapia com cerveja mais ou menos gelada saída diretamente do isopor de Mano Régi. O “mano”era um adereço recém-conquistado, garantia um ar de local ao forasteiro. Quantos anos, 13? Treze anos depois, Mano Régi ainda era visto como não-local, mas se agasalhava com o quentinho da aceitação quase plena quando, entre um caô e outro, falavam dele desse jeito. Engraçado era que a iniciativa para o título tinha sido coisa de Dona Suza. Logo ela, uma baixo-astral-de-elite. Isso. Há atiradores e atiradoras de elite. Snipers, saca? Então, já há também — pode procurar aí — o baixo-astral-de-elite. Pessoas que insistem em lembrar de mortes que aconteceram, anos atrás, no prédio em frente. Ou, para se  mostrar atualizada, gente que comenta o atropelamento da semana passada. Não dá para condenar por unanimidade um baixo-astral-de-elite. Eles têm seguidores, desde quando essa palavra não era usada com tanta frequência.

O noticiário mundo-cão preenchia os intervalos de conversas difíceis. Tinha para todos. A doença do século, as dores que todo mundo está sentindo. Dentro, fora e ao lado da cabeça. Tem coisa que a pessoa nunca quis sentir, mas sente. Tem coisa que ela espera de outrem — uma sobrinha, por exemplo. E os emaranhados se esbarram-completam, indo até a amiga que vive noutra região do país. Não é à toa que as paradas acontecem. O momento errado pra falar de certas coisas. O sol, que hoje resolveu castigar. Isso é o ganhar da Megasena que citaram, ontem. É sobre salvação. Sobre ser o tiro que te faz correr de um lugar. Macondo. Falam de Macondo e bebem Negroni, o tempo todo, hoje em dia. A moda te ajuda também a esquecer certos perrengues. Fuga e esquecimento. Pacote completo. Dona Éle, exausta, não sabia mais por que tinha ido até aquele lugar. Para ela, falta de memória nunca tinha sido problema.

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Boteco Connection #16 — Legenda

Pow! Bump! Splash! Não era um antigo episódio de “Batman”, aquele do Adam Gordinho West. Eram os oitis. Peraí, que eles merecem uma maiúscula: OITIS. Quem merece uma, leva cinco; fácil, fácil. Feira boa é assim. Então: existiu o “padrão Fifa”, preenchendo os discursos classe-medianos, anos atrás. Agora, vivemos o Padrão-Oiti. Você pode achar que não merece nenhum no próprio quengo, mas… Nesse Rio de Janeiro de Meu Deus,  asfalto marcado e com aquele cheiro meio de azedo… Pow! Bum! Splash! Escapou de três, mas vem o quatro e Zap!

Dois cafés. Dois minutos. Os dois perdidos ou perdidamente alguma coisa. Protegidos dos oitis, ali, embaixo da marquise. Dois loucos, como muitos apontavam. Assunto terminado ou engasgado, tanto fazia, os celulares eram sempre a escolha-continuação óbvia. Se alguém precisa entender o que é zona de conforto, é porque não tem telefone-esperto. Duas redes sociais, cada um na sua. Nada de pagar boleto, naquela hora. E um caldo de ternura de repente encharca o aparelhinho. Era uma foto do falecido Seu Fred.

A imagem tinha aparecido num dos 200 grupos de WApp que recheiam a vida da gente que se presta a internetices. Tem até quem fique triste com fim de grupo de WApp. Pow! Bum! Waaap! Tem gosto pra tudo. Tem tristeza pra tudo. Naquele grupo, em 20 minutos, a foto do Seu Fred já havia alcançado 22 coraçõezinhos , meia dúzia de joinhas e três palminhas batendo. Parece que não existe emoji de oiti.

Na imagem, além do falecido, apareciam Didi, Sassá e Vampirão, sendo que este último mostrava-se meio deslocado, na fita; garantindo ao registro uma certa descontração. Vampirão ainda não era conhecido assim, quando aquela foto foi clicada. Tira uma onda, ele, hoje em dia, declarando xeque ao celular e ao papel que o aparelho ganhou nas relações. Vampirão não usa PIX e faz disso uma bandeira. Bandeira 2, porque ele cobra caro pelos cigarrinhos de artista que descola para os mais cascudos.

Seu Fred morava no Complexo 591, o maior prédio/condomínio do bairro. Diziam que aquele lugar fazia o papel de um Google da vizinhança, porque ali era possível encontrar de tudo. Era de onde vinha o Seu Fred, segundas, quartas e sextas. Não precisava digitar nada: ele aparecia. Tinha um horário mais ou menos certo, pra isso acontecer. A vida da gente é feita de WApp, de um Google às vezes “próprio” e de uma saudade inexplicável. E parecíamos estar todos satisfeitos assim. Três minutos depois, 25 coraçõezinhos. Pow! Bum! Womp!

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Se 2+2=5, 1984+2026=?

No Rio, se você está no imediatamente-pós-carnaval, não dá pra ter certeza absoluta de que é mesmo pós-carnaval. Ainda que se passem bem na tua frente flashes pouco ou nada carnavalescos, como um cartaz do documentário do haitiano Raoul Peck, pode pintar do nada uma batucada e… E cadê que na economia psíquica do sujeito surge espaço/tempo para gerenciar tais e tantas informações? Às vezes, você precisa é de beliscão e não de uma rainha de bateria para te ajudar a acatar um expresso custando R$ 12,00. O reinado de Momo é um período de aceitação de “absurdos”, e um cinema em Botafogo pode se mostrar uma boa prolongação disso. Resta ao folião resignar-se antes do mergulho na sala escura, de onde sairá outra pessoa, talvez mais cética, mas certamente mais entendedora do mundo, depois de ver “Orwell: 2 + 2= 5”.

Está tudo lá. Estão todos lá. Trump, Hitler, Netanyahu, Zuckerberg. O diretor Raoul Peck já alcançou a casa dos 70 e poucos anos, mas nos deu num certo sentido um filme adolescente, uma colagem punk. O que é ótimo. Funciona. É tudo muito contundente, sem firula e amarradinho; contemplando até uma conhecidíssima família brasileira ao falar da galera do topo da pirâmide controladora do planeta. É punk, sim. E o Raoul Peck assume um lado, ao apresentar um filme-discurso. E ele segue por aí meio que num paralelo com a crença do próprio George Orwell, de que não há arte sem posicionamento político.

É quando fala mais diretamente do autor de “1984”, esmiuçando um pouco o processo de produção do livro (que já ganhou, no ano do título, uma adaptação cinematográfica), que o documentário assume ares mais amenos. Quer dizer, mais ou menos, né?, porque são os dias de um cara que está doente e passando por um tratamento. A gente pode até rir, como quando o escritor fala sobre ser um gentleman. A gente pode também se comover, no instante em que Orwell fala sobre um menino que ele e a esposa estavam adotando. De uma maneira ou de outra, ficamos diante de uma colagem capaz de fazer um folião chorar.

Ainda sem largar o carnaval: desta vez, forçando a barra para falar de “sacanagem” e atraso. Dois aspectos que têm também muito a ver com esse período. Atraso, porque, hm, vá lá, porque desfiles por exemplo podem atrasar. Como aconteceu com o lançamento de “Literoutubro”, editado pela dupla Lisandro Gaertner e Paula Maria. A publicação é o desdobramento de um projeto desenvolvido por eles e deveria ter vindo à tona em outubro do ano passado.

O tema é orwelliano, neste terceiro ano de empreitada: “Disutópicos”. Ficou um registro que merece aplausos, reunindo autores que participaram de um “desafio criativo” organizado por Gaertner e Maria. Segundo Gaertner, pelo menos um pouco da inspiração vem do Inktober, que também pode ser considerado um desafio: anualmente, com hashtags, reúne (durante o mês dez) trabalhos de artistas visuais do mundo inteiro. Outubro revelou-se um mês-deixa para criar coisas/modas.

O livro nasce num formato que faz lembrar um calendário. Como que não dando chance para que tiremos Outubro da cabeça. E vem com o selo Toranja, que é uma newsletter (Substack) feita pela dupla.

E a “sacanagem”, onde entra? Num primeiro momento, claro, porque na folia o que não falta é gente escancarando as intimidades. E há licença/permissão/cultura para isso, então, que sigam todos fazendo o que lhes deixa felizes. Com responsabilidade, né? E mergulhando no paralelo com a coletânea de textos, no embalo da imensidão de possibilidades que o mês de outubro parece oferecer, vale lembrar do pessoal do BDSM, que organiza o Locktober, aproveitando o período para “brincar” com cintos de castidade. Isso, isso mesmo: “sacanagem” consentida não precisa ser só no carnaval.

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Chocolate

Pode ser preciso ter sangue beeem frio, e muito amor, pra desenrolar sobre futebol com o Tiago Velasco. Isso, no caso de o interlocutor torcer para um time diferente daquele defendido pelo autor de “Naturezas-mortas” (Editora Cachalote). Mas foram tantos os dribles, gols e assistências vistos aqui nos 40 lances do livro que um clima de pelada deve apoiar a construção de uma bastante merecida crônica/resenha elogiosa. É em alguns sentidos um risco, claro, mas quem não chuta não marca. O paralelo ainda joga luz sobre uma, digamos, charmosa sisudez que de vez em quando surge na obra e ajuda a segurar o leitor-torcedor — além de conduzi-lo com segurança para aquele bom mastigamento psicanalítico de capim com que a gente tenta levar a vida. Tem jogada que serve para deixar o malandro pensativo.

Os dribles. A gente quer ver gol, mas drible… drible também é muito bom, cara. Velasco faz isso, por exemplo, deixando o público na dúvida sobre o que ele estava espiando quando elaborou cada um daqueles textinhos. Quais foram os problemas que não tinha conseguido deixar fora do campo, quando juntou papagaio, uma senhora e Julio Iglesias? Por que demorou a bicar a bola, quando quase preencheu uma página (coisa que só acontece duas vezes)? E quando parece que entendemos alguma coisa e não vamos cair nem tampouco seremos deixados para trás, num próximo confronto, a brincadeira parece mudar. Sutilmente. Ele pode não estar jogando, mas falando do jogo de alguém.

É preciso fugir da comparação com redações de escola, quando põem a gente para escrever sobre os mais diversos assuntos que não são tão diversos assim. Parece que às vezes o autor está lendo/zoando um manual. Ou oferecendo um. Um manual. Assim como fica claro que um certo punhado de linhas veio da capa ou da publicidade impressa numa revista antiga. Despretensioso? Não é. Quem também escreve percebe isso de pronto e pode ficar pensando se ele de cara fez textos maiores para, em seguida, ir enxugando tudo. Resta a sensação de que essa poda, se foi o que aconteceu, acaba abrindo janelas.

De cara, “Naturezas-mortas” parecia pegar carona numa brincadeira que rolou,  meses/anos atrás: “Words Only Instagram” (Insta só de palavras), que se explica pelo próprio nome. Termina mostrando-se bem mais do que isso. Soa “velho”, ao sugerir um flerte com outro jogo, o (quase-)falecido Palavras Cruzadas. Quando foi que você leu “oblongo” pela última vez? As palavras, claro, são peças-chave, na brincadeira. Porque ao se repetirem aqui e ali parecem criar uma unidade, juntar os pedacinhos. Na cabeça do leitor que quer achar coisas, assume papel de tática. Jogo é jogo. Então, deixa o cara jogar.

Os textos são elegantes/comedidos/curtos e não se deve resistir à tentação de retornar ao início deles na tentativa de extrair alguma coisa diferente/nova. Como quando se volta o vídeo até o momento em que o placar foi aberto. Por que negar-se este prazer? Afinal, há a cada fechamento a sensação de que podemos ter perdido algum detalhe. É bom perceber um flash de “terror”, uma graça que parece não existir pra fazer alguém rir. É bom sacar um troço ali no miolo, e da arquibancada meter um “Tá, mas e daí?”. É massa isolar uma frase que faz todo um parágrafo valer a pena ou, talvez ao contrário, sentir espaço se abrindo para alguma “dissonância” ou uma dose de “impaciência”.

Estamos diante de um sujeito que é bem mais do que candidato à vaga de redator-chefe-de-legendas na “Folha de S. Paulo”. Só lá pra ter um cargo assim (modo irônico ligado, tá?). Seria um novo patamar para as legendas (agora, modo sonhador). Mas o Velasco quer é driblar e fazer gol. Deixa o cara, deixa o cara jogar. E seguimos aguardando uma próxima aparição dele em campo.

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Vai vendo, vai vendo

Não foi à toa que o grande Paulo Leminski escreveu: “Não discuto/Com o destino/ O que pintar/ Eu assino”. Sempre valeu a pena estar atento ao que propõem os versos daquele nobre e saudoso samurai curitibano e… E você pode escolher também não tretar com o Doutor Destino se ele providenciar um clássico para ser revisitado. Só mesmo Doc Dest para numa festa junina inventar uma barraquinha em que se oferece por dez pratas o assustadoramente maravilhoso “1984”, de George Orwell. Aproveitando todo esse clima de distopia que atualmente nos embala, mais a apresentação do professor Clóvis de Barros Filho, anunciada na capa do livro, não poderia haver investimento melhor para aquele dinheirinho.

Merece ser relida, uma obra que impressiona um então-jovem da Geração X e contribui com as desconfianças que ele tem da sociedade. Todo mundo sonha com algum alívio, hoje, e, vai que a maturidade ajuda, numa releitura, a enxergar as coisas de um jeito diferente. O noticiário está aí, com todo esse papo sobre a-História-que-se-repete, impérios que caem, e, portanto, tudo bem tentar (re)elaborar as coisas. Nos poucos minutos do dia em que às vezes conseguimos fugir da tela do celular, o Big Brotherzinho safado que na atualidade nos consome, um livro assim se apresenta como ótimo recheio para o pouco tempo que sobra…

Fala-se muito de memória, na obra de Orwell. E, sim, mesmo nesta piscina de insensibilidade e embrutecimento em que a gente flutua, ainda é possível se agoniar com a história de Winston Smith. Winston? Smith? Winston Smith? Já que estamos flertando com a tentativa de reelaboração e, em consequência disso, religando pontos, vem à tona o nome do artista que fazia muitas das colagens das capas e encartes dos Dead Kennedys. É muita big-brodagem perguntar sobre isso ao Google, para saber se aquilo era um nome ou um pseudônimo. Faça você o trabalho sujo, se quiser. Os Kennedys citam “1984”, num dos clássicos da banda, “California über alles”. Aproveite para procurar também e ler alguma coisa sobre outro personagem, o Ranxerox, aquele mesmo, o dos quadrinhos criados por Tamburini e Liberatore e que os X-revoltados conheceram-consumiram aqui graças à revista “Animal”. Numa crônica, violência pouca é bobagem. Entre outros bons motivos para reler um troço importante como “1984”, décadas depois da primeira incursão, estão as novas referências que surgem, se acumulam e parecem contribuir muito com a liquidificação do cérebro do leitor.

Falar em massa encefálica triturada parece bem Gen-X para você? E máquinas de tortura com ponteirinhos que vão de zero a cento e poucos, também entram nesta categoria? “1984” não é sobre suspense ou terror freddy-kruegeriano-barato. Se pá, sobre verdades. Ou ainda sobre fantasmas. História, quem sabe… Pode servir para o leitor de umbigo angustiado com os rumos do planeta. Nos dias de hoje, precisa ser lido e relido e a Psicanálise — tão em alta no YouTube e entre classe-medianos que querem se cuidar e lidar melhor com a Dona Culpa — devia recomendar isso. Não que o queridinho deles, o também maravilhoso “O Lobo da Estepe”, de Hermann Hesse, não valha o hype. Mas variar não custa nada. Ou pode às vezes custar só dez pratas…

Entrar numa de marcar trechos em clássicos pode dar muito trabalho para o leitor mais apegado. “1984” oferece muitas máximas para artistas registrarem em muros e — melhor, hein!? — viadutos de qualquer grande cidade.Tipo “Ninguém jamais toma o poder com a intenção de abdicar dele”. Ou “O objetivo da tortura é a tortura, o objetivo do poder é o poder”. E aquela que já vimos em muitos zines punks dos Anos 90: “Se você quer uma foto do futuro, imagine uma bota pisando em um rosto humano… para sempre.” Para quem acha pessimismo demais, bem na época em que Saturno-ou-sei-lá-quem entra em Áries, olha, a saída pode ser reclamar com o pessoal da barraca da festa junina. Mas não adianta ir agora. Só em junho, se até lá ainda houver clima — ou mesmo mundo — para celebrações deste tipo.

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Impermanência

O presidente estadunidense e sua fama, quer dizer, fome por novos territórios reacendeu uma espécie de discussão-conscientização-pregação em bolhas que flertam com o budismo e com o estilo, digamos, mais zen de viver e eventualmente protestar. O pessoal começou a falar muito da “impermanência das coisas”. É inconstância aqui, transformação ali… Vazou. Viralizou. Houve claro quem digitasse esbravejando contra esse vento de fragilidade que parece embalar o mundo de hoje. Nas prateleiras, há impermanência em todas as cores e tamanhos. A de marca, a marba e marva. Pra quem não dá rolé entre ambulantes, vale a explicação: Marba é a marbarata. Marva, a marvagabunda.

A bolha pode ter estourado, ou a culpa é da água distribuída pela cidade, porque em dois dias foi possível ouvir referências vindas das mais diversas vizinhanças e situações. O fantasma da impermanência está solto. Até há pouco, ela até podia ser comparada às marés, ao vai e volta. A solução poderia estar em conseguir alcançar o próprio rabo, mordendo-o e recomeçando a brincadeira. Mas após a invasão de um país, ferrou, parece não haver mais retorno. Isso é como soltar todos os cachorros. Com a massa deprimida, assustada e refém de boatos-verdades sobre a impermanência, está bem parecido: depois que espalhou, ferrou; virou hype. Aí, é consumir e ser feliz. Tinha a Inteligência Artificial. Agora, de tão forte que está, parece ter nascido a Impermanência Artificial. Ou Impermanência Apressada. Será doideira da cidade maravilhosamente impermanente do Rio de Janeiro? Depois dos inesquecíveis Da-Lata e Do-Apito, pode ter chegado o Verão-da-Impermanência.

O que vai sobrar de mundo para a gente continuar fazendo besteira? Abra os olhos. O troço ainda não acabou. O sol está aí, oferecendo esse calor do inferno que não vai desaparecer com três dias de chuva. Sacanas que somos, pegamos a sombra, cerveja fresca, Impermanência e a transformamos em propaganda de pré-carnaval; quando a proximidade da folia faz ficarem ainda mais entusiasmados, os discursos: “Mais uma vez, mais uma chance de a gente experimentar ser outra coisa”, disseram, em praça pública, para logo depois empurrarem a confirmação mais convidativa do que realmente questionadora: “Ué, essa temporada é pra isso, né? E se puder não repetir a fantasia, melhor ainda”, ensinou a moça que garante ter um modelo novo para cada dia.

Está fácil ficar permanentemente perdido, diante das impermanências. A gente sempre soube que o mesmo folião nunca vai duas vezes ao mesmo bloco, porque ambos se transformam, sempre. E aí nem é a cada ano, mas a cada esquina. Para renovar o cabide de acessórios, a pochete, às vezes tão condenada, ganha uma nova chance entre os homens, num formato retangularzinho que surge muito ligado à etiqueta Every Day Care, reunindo itens “indispensáveis” para quem quer/precisa estar preparado para tudo. Tudo o quê? Não adianta responder, porque muda em segundos.

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Boteco Connection #15 — Mister Silver

Perdeu, quem apostou que é só para se esconder da esposa que o Seu Antônio corre para trás da geladeira. Quer dizer, para a lateral, ali no meio do caminho para o balcão, que por sua vez está no meio do caminho para o banheiro. O velha-guarda parece calcular os movimentos, nos detalhes. Atrapalha a passagem de todos, quando escolhe ficar ali. Nosso amigo desenvolveu a técnica de esconder-se bem no… meio do caminho. Nunca vai ao banheiro e vive de obstruir a passagem de todos que desejam fazê-lo. Suas investidas diárias — duas garrafas de cerveja de 600ml mais duas cachacinhas — nunca foram suficientes para levá-lo ao segundo andar, o que talvez trouxesse um novo tempero para o esconde-esconde com Dona Nelma. No banheiro, que fica no longínquo segundo andar, ele não correria nenhum risco de ser visto. Mas é bem verdade que seria uma proteção de validade curta e existe, no fim das contas, o perigo, ele deve saber, de ao descer as escadas dar de cara com alguém que não estava por ali na hora da subida. Risco altíssimo para quem não quer ser visto. Parece excesso de frio na barriga para um discreto mestre na sutil arte de desaparecer na hora do almoço. Ainda não pintou uma alma com coragem para questionar um sujeito com o cabelo prateado daquele jeito.

Sabe-se que já se vão umas três décadas nessa brincadeira do casal. É cascudo, o Seu Antônio, e portanto apenas perde tempo quem julga poder ensinar a ele algo novo em termos de camuflagem botequeira. É boa, a sensação de encontrá-lo, agora no ainda-início do ano, porque vem junto uma promessa de riso/entrenimento por toda a temporada. Duas cervejas e duas cachacinhas, quando saboreadas pelo Seu Antônio, provocam, no entorno, a sensação de que o tempo corre mais lentamente. No esconde-esconde de Seu Antônio e Dona Nelma parece haver uma “terapia” da qual todos participamos. Calados, claro.

Nos instantes em que pisca/relaxa, Seu Antônio revela-se bom também na criação de histórias e personagens. É o tipo de cara que, enquanto se esconde, fala de conhecidos que se empenham exatamente na mesma prática. Nestes tempos em que todo mundo é roteirista, Silver Tony é Doutor. Neste último domingo, compartilhou com a plateia sua experiência como “parte” de uma perseguição policial. “Quase levei um tiro. Desde esse dia, nunca mais fico na calçada”, comentou, sério, esclarecendo que não, não gosta muito de caçar bares novos, prefere repetir os já manjados — onde às vezes por exemplo ganha um tasco de batata doce. Essa história envolvendo mocinhos e bandidos, onde não ficava claro quem tinha feito os disparos, ele revelou só recentemente. Como se estivesse testando a gente, ali, em volta, para saber se poderia falar coisas mais sérias. Quase morrer porque ficou na calçada bebendo uma cerveja é uma coisa muito séria. Quase morrer de vergonha ao chegar em casa e ser confrontado com alguma verdade, tipo a esposa dizendo que tinha visto o que ele anda fazendo naquela meia hora a mais de almoço, também pode ser considerada coisa séria.

Dono de olhos muito azuis e uma vasta cabeleira branquinha/prateada, Seu Antônio é um velha-guarda clássico. É bom em dois tipos de rasantes: a chegada-saída-passagem pelo bar, quando se mostra às vezes escabreado, e as passagens pela praça, que fica ali perto, quando está com três sacolas de mercado, nenhuma delas muito cheia. Sempre sorrindo. Dando a entender que cada coisa tem sua hora.