O Rog\u00e9rio, de vez em quando, apelava para o palavr\u00e3o mas tinha a vantagem de conseguir com que tudo \u2014 ou pelo menos muita coisa \u2014 sa\u00edsse da sua boca de maneira suave: “Chove pra caralho, na cidade de S\u00e3o Sebasti\u00e3o do Rio de Janeiro.” Rog\u00e9rio se foi quando ainda podia ser chamado de “jovem”, carregando uma acidez que n\u00e3o era bem mau humor, era uma coisa que, sabe, os amigos perdoavam mas n\u00e3o era por isso que n\u00e3o era mau humor… Era um tro\u00e7o que ningu\u00e9m sabia explicar direito. Nem mesmo os amigos. Talvez por isso achassem melhor perdoar. Claro que era melhor. Mesmo que Rog\u00e9rio n\u00e3o fosse santo. Ali\u00e1s, n\u00e3o o chamavam muito pelo nome completo. Preferiam Roger. Muitas vezes, depois de tirar o acento agudo e aquelas duas \u00faltimas letras, davam uma risada que… que era a comprova\u00e7\u00e3o de que n\u00e3o havia mau humor ali naquelas rodas.<\/p>\n\n\n\n
Alguns parceiros de Roger, quando se encontravam num boteco, gostaram de falar tamb\u00e9m do Marcos. Que era outro que tinha partido e a quem raramente se referiam pelo nome. Preferiam falar Meleka. E era assim com “k” porque se tratava de uma esp\u00e9cie de precursor da cultura da tag. Como Roger resumia bem: “O filho-da-puta era um rabiscador de mesa, na escola.” Era mesmo, porque tinha um problema com sua letra: achava horr\u00edvel, o resultado; sentia vergonha. N\u00e3o houve caderno de caligrafia que desse jeito. E quando Meleka se cansou de ouvir os camaradas dizerem que ele tinha “letra de m\u00e9dico”, come\u00e7ou a escrever usando “letra de imprensa”. Ou “letra tipo bast\u00e3o”, como aprendera na aula de T\u00e9cnicas Comerciais, numa escola p\u00fablica da Penha. As mesinhas que ocupava na escola eram invariavelmente preenchidas por letras tipo bast\u00e3o. Escrevia letras de m\u00fasicas dos grupos punks que curtia. E \u00e0s vezes fazia desenhos. O melhor de todos foi um gar\u00e7om correndo com uma bandeja. <\/p>\n\n\n\n
Um dos sobreviventes, quando passava de quatro cacha\u00e7as, sempre, sempre puxava uma discuss\u00e3o sobre um poss\u00edvel encontro entre Roger e Meleka, no Al\u00e9m. E era sempre o Al\u00e9m que esticava as argumenta\u00e7\u00f5es, as manifesta\u00e7\u00f5es de descren\u00e7a e desgosto, as defesas apaixonadas e cheias e culpa. Pulavam da\u00ed para a pol\u00edtica e come\u00e7avam a falar mal do prefeito da cidade. Era quando todos voltavam a rir, n\u00e3o sem uma dose de preocupa\u00e7\u00e3o, mas sentindo o cheiro da adolesc\u00eancia, de quando acreditavam na “revolu\u00e7\u00e3o” e panfletavam e escreviam nas paredes frases que consideravam transformadoras e capazes de mobilizar as pessoas. Meleka escrevia estas mensagens com letras tipo bast\u00e3o. E sa\u00eda tudo t\u00e3o arrumadinho, \u00e0s vezes, que ele tinha medo que pudesse ser preso por conta daquilo. Todo mundo ria, lembrando dessa hist\u00f3ria. Era certo que em algum momento falassem da Elza, por quem um dia todos tinham se apaixonado. Na certa, algu\u00e9m ia perguntar, arrancando uma gargalhada-geral: “E a Elca, hein…?”<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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